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E ti svegli, come in quelle mattine d'inverno, dove la coperta è
sempre troppo corta, coi piedi gelati e i brividi sulla schiena,
pensando che un caffè possa risollevarti... Guardi la tazza fumante,
col caldo liquido nero e ti perdi nella calma dei suoi vapori...
Chiudi gli occhi e ti dipingi una serie di immagini marchiate a fuoco
nei meandri remoti della tua memoria... Quel cassettino, quel piccolo
ma doloroso cassettino della tua memoria che hai giurato di non voler
mai più riaprire... Nero come il caffè, rovente come il suo fumo, le
sue ustioni ti violentano l'anima nel profondo e ti tormentano da 10
anni... Ma non ci sono più lacrime, non ora almeno... E mentre ripensi
a quando quell'orco ti ha preso la vita le mani si scottano attorno a
quella tazza, ma non ci fai caso... E quei torbidi pensieri si
affollano ingarbugliati nel tuo cervello martellandolo fino a
lasciarti senza fiato. E ti meravigli, perché ogni giorno ti svegli,
ogni giorno sei lì, viva, respiri, senti il cuore batterti nel petto,
senti l'aria bruciarti nei polmoni, senti le ferite del passato che ti
sanguinano ma non si rimarginano, senti le tue mani vivere il mondo,
vivere l'amore, vivere il sesso, vivere la vita e vivere la ferocia
degli istanti in cui eri morta ma viva allo stesso tempo, senti la
fine come una spada di Damocle sulla tua testa, senti il desiderio di
urlare, ma le grida ti si strozzano in gola, senti quell'attimo, quel
guizzo fugace di quando la vita ha strappato in mille pezzi la tua
innocenza con un ghigno beffardo per non restituirtela mai più... E da
allora la tua anima lacerata ha fatto germogliare in te il seme del
demone, che piano piano si ciba di te, in un impeto di follia
implacabile che ti strappa la carne dalle ossa con le sue unghie nere
ed affilate... E il demone è lì, in piedi davanti a te, orripilante e
maestoso nello stesso momento, e ti sorride, col ghigno imbrattato del
tuo sangue e tu sei lì, in ginocchio, sporca, spoglia, vuota,
ansimante, senza difese, inerme, col cuore fuori dal petto e la bocca
impastata di fango e sangue e aspetti solo che finisca la sua opera...
E invece no, ogni volta che pensi che sia finita, lui, sempre col
ghigno disegnato sul volto deformato, si gira, getta il tuo cuore a
terra, lo calpesta con violenza, come per ricordarti che non ci sarà
mai speranza per te, e in un vortice oscuro spalanca le sue grosse e
pesanti ali nere, tutto è buio attorno a te, senti la sua presenza
così opprimente, ma non riesci ad opporti alla sua schiacciante
oppressione e senza più fiato in gola crolli a terra, esanime. Però in
fondo non puoi non ammirare la feroce bellezza ed eleganza di quel
nero demone che fa parte di te. Seppure tutto questo dolore così
insopportabile, tu sei lì che lo ammiri e ne invidi la fredda
spietatezza, desiderando di possedere la sua freddezz...

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